Um projecto de pessoa - Sexto Acto

Um projecto de pessoa

 

 

Sexto Acto

 

 

 

Estamos no símbolo sexto da numeração árabe, sexto mês, no Yin desta gravidez que se espera seja regida pelas leis da Harmonia até ao seu Yang, símbolo nono, que fechará o primeiro ciclo de tantos outros deste nascituro. Ciclos esses que se esperam regidos, outrossim, pelas leis da Harmonia – por vezes encontra-se tanta alegria numa ilusão – ou pelas epopeicas leis da Filarmonia! 

 

O espaço é cada vez mais exíguo neste primordial útero, fruto da fonte ininterrupta de nutrição de que é vítima ou beneficiário este humano rebento na sua fase aquática. Fruto da fonte...

 

Este ser, esta física expressão de uma massa de factores que transpassam o próprio ser, esta consequência e já tanto causa começou a sonhar. O cérebro desenvolveu-se até esse ponto. Que ponto? Será aquele em que o subconsciente está activo e absorve informação do exterior, adicionando-a ao conto de embalar, essa história tão convite para o descanso que é o sonho? Por certo ou apenas por sorte ainda é cedo, neste caso específico e distinto, para falar de pesadelos, em que receios continuamente cozinhados em fogo lento no subconsciente podem invadir o espaço lato, tão vago, do sonho. Sim, a ansiedade do que o por resolver nos imprime, comprime e oprime expressa-se.

 

Nada do nada veio. Ao conceber o Tudo por observação, mas em mera palavra,  Nada surge com um conceito forçado por oposição a tudo.

 

E o bebé não entendia poesia

como ela é conhecida desde um doravante,

de signos, de forma escrita,

de toda essa panóplia fruto

do estudo do linguista.

 

O bebé era apenas poesia,

e respirava-a, no uso genético

dos seus órgãos de poética.

 

Percussão – som primordial dos passos do caminhante, tronco oco

Cordas – arco e flecha

Sopro – vento na entrada da caverna, na árvore de pica-pau perfurada, cana perfurada

Piano, órgão – combinação sofisticada dos acima

 

Económico, o aparelho vocálico-respiratório-alimentar do homem.

Homus economicum cantat.

 

O eco é eis-me aqui.

Se faz eco existo, logo verbalizo.

 

O adulto pensando que não gostava de poesia, compondo odes do engano, do comércio, do sangue, do poder, de ser deus, cantado por outra poética.

 

A onda poética do riso e do choro.

 

As estrofes da memória.

 

Tem piada... Rimaremos mesmo com todas as rimas dos outros?

 

A poesia da matemática, a tal que, contendo-os, desconhece a existência dos signos que lhe foram atribuídos como sendo sua propriedade.

 

Poesia de amar tudo e todos por falta de amor próprio - cantiga de amor,

Poesia de amar um pouco por um pouco de amor próprio - cantiga de escárnio

Poesia de amar nada por excesso de amor próprio - e mal-dizer.

 

Sem antrópodes, deserto. Revigorada flora, sem homens.

O fim do mundo é tão só o início de um outro, mesmo sem mim como me penso.

 

Desmaio-me, e por isso me desentendo (ou distendo-me?)

 

«A beleza será CONVULSIVA ou não será nada.»

                                           André Breton

                                                            î

Sinto saudades tuas quando te abraço, Nadja.

 

 

 

 

Procura-se alma

[Texto externo mas interligado ao Um projecto de pessoa ou a inserir no mesmo]

 

 

Num primeiro de Maio, quero lá evitar esse trabalho!

Toca a pensar e a pensar sobre pensar, na Metamente

de Kaplinski, na mundana luta entre razão e espírito

 

– Quem é que tem razão? O outro ou o da razão?  

Talvez dos dois o terceiro.

 

Do espírito humano apenas conheço o erro.

Errar não é humano, é espiritual, é o espírito da coisa,

essa coisa a que chamamos vida, essa coisa errante

tentando acertar na vez próxima,

“quem sabe?”

“quem sabe?”

tentando.

 

Usei de Ákos Fodor a Metaóptica:

“Observa cuidadosamente o mundo,

Porque tu faze-lo como o viste.”

E pouco tenho visto, ou gostaria pouco

de tê-lo visto de fronteira e margem moderadamente flutuante,

ao redor do lago no qual a pedra arremessada

ao ponto de arremesso regressa em onda.

Afinal, é para liquidar, esse retorno.

 

Num exemplo, só pode ser engano tentar encontrar a verdade das coisas na etimologia de uma palavra, como se o

erro-humano que criou a mais primitiva forma de expressar o que pensa estivesse mais próximo da verdade do que o

ser-humano-errado, o actual.

 

O erro é o padrão! Sim, Patrão!

 

Amanhã, acordarei num segundo de Maio, e continuarei errado.

 

 

 

 

 

 

Um projecto de pessoa - quinto acto

Um projecto de pessoa

 

 

Quinto Acto

 

 

 

Extracto da memória do Diário Íntimo Intra-uterino:

 

Imagino que uma vida até que poderia ser uma viajante luz no espaço negro, consumindo matéria. O passado seria então como a cauda do cometa, com restos desgastados que se vão libertando na imensa escuridão que nos sidera, a cauda dessa chama apenas gravada na memória. E que, com destino errante, a trajectória sofreria de influências da gravidade de tantos astros e outros viajantes que com essa luz embateriam. Ou que a luz errante embateria neles. E que os choques seriam mínimos ou exponencialmente mais máximos. E que várias luzinhas geradas por algum potente embate seguiriam a sua própria trajectória, com parte da matéria prima da matéria que lhes deu origem. Ou que as luzes viajariam lado a lado como duas cordas de guitarra a vibrar por simpatia, até que ou se as suas trajectórias fossem alteradas, por força da matéria própria ou por força da alheia. E que o trajecto não seria para cima nem para baixo, nem para a esquerda nem direita, pois não haveria um ponto fulcral de referência, um super astro que tivesse gravidade suficiente. E que umas luzes, por acaso das influências, iriam dirigir-se em rota de colisão e estatelar-se na superfície amorfizante de um sol amarelo, enquanto que outras na de sóis negros. E que umas luzes tentariam abrandar a marcha mas outras tentariam ir mais depressa. E que umas pensariam para onde iam e projectariam o possível trajecto futuro, e que as outras iam e chegariam na mesma, em diferente estado ou condição. E que tudo isso poderia ser alterado nem sempre por vontade própria. E que as luzes teriam várias tonalidades, mais vermelhas na aproximação e mais azuis no afasto. E teriam quantidades em proporções variáveis de verde ou laranja, amarelo ou violeta. E completamente negra não haveria nenhuma, a não ser o espaço vazio por onde se havia consumido. E que teriam cheiro, consoante a matéria que ardia.

 

E depois preenchi um quadrante negro de espaço com biliões dessas luzes viajantes, errando por aqui e por ali, e pareceu-me ver a via láctea, e no buraco negro o lado de dentro de uma teta.

 

Era um tecido com padrão. Tal como o do pano da cozinha. Se eu estivesse em casa e não nesta materna barriga, iria lavar pratos, centrifugar roupas, varrer o chão e aspirar, sempre aspirar.

 

 

 

Um projecto de pessoa - quarto acto

Um projecto de pessoa

Quarto Acto

[Que fique registada a contenção do autor das linhas que se seguem em não perverter a numeração por extenso deste acto, em não adicionar ou remover sujeitos ou adjectivos qualificativos, em manter este quarto intacto, em que, talvez, o bebé venha a nascer.]

Apetece-me chorar por todo o mundo e, assim, poupar-lhe o choro e dar-lhe uma cara risonha, lavada, como qualquer ruela triste de uma cidade suja após intensa noite de chuvada, agora revista no ofuscamento do reflexo que o sol imprime numa gota. Pelo menos até que um qualquer bebé chore de novo, desta feita para limpar os pulmões e respirar pela primeira vez, reclamando o seu direito a um pouco de espaço, a um pouco de oxigénio. Apetece-me chorar para que o mundo não chore por uma fracção de segundo. E se for preciso matar para que o mundo não mate uma fracção, oh, mata-me. Pouco importa.

Mas que esta lágrima não seja em vão. Que o fraccionado sorriso que te proporcionei seja o começo de uma risada que poderás soltar no fundo da depressão, nesse quarto vazio e escuro em que te encerras antes de te elevar de novo. E, se chorei tarde demais, se já estás morto antes de te teres sequer erguido num gargalhar bem sonoro e intestinamente agitador, deixa-me rir por ti. É que temo não poder rir depois de defunto.

Deixei escorrer a lágrima.

E outra.

E outra.

Afinal é quase só água.

É como a chuva, mas salinizada.

Mais branda.

Mais relaxada.

Seria mesmo chuva se o meu ser fosse já nuvem.

Bah! Foi em vão.

Tal como necessito de substância para alimentar a fome primária do corpo – o qual recuso separar do espírito, mais do que não seja porque toda a experiência sensória seria diferente caso o corpo diferente fosse, modificando o espírito e vice-versa – a fome seguinte necessita de um riso, mas de um riso sério, para levar para a frente ou modificar positivamente o que em geral pode ser chamado de grande absurdo, que é este facto de sermos talvez os únicos animais que têm ou podem vir a ter consciência de que a sua existência não tem nenhum propósito, e que isso é simplesmente fascinante pois estamos livres para descobrir este mundo complexo sem qualquer complexo anterior a nós próprios. Alto! Foi dito, “nós próprios”! Nós próprios e os nossos próprios nós! Lá vem a gargalhada! Ah, como se nós próprios não fossemos o resultado dessa equação gigantesca de tudo o que nos foi incutido, impresso por tudo o que nos rodeia nessa experiência sensória que é viver (embora seja bem mais confortável dizer que a culpa é de um determinado astro em conjunção com outro, e ao facto de termos nascido numa determinada época à qual nem se adicionam as condições climatéricas e variáveis, porque, compreenda-se, pondo de parte todo o resto, aí a equação torna-se realizável e finita no tempo útil de nos cobrarem por um livro ou por consulta que irá modificar o resto das nossas vidas, fazendo-nos esquecer de uma imensidão de influências das quais nem nos podemos lembrar porque, não só não cabe no nosso cérebro, como também não as podemos ter conscientemente presentes por puro desconhecimento. Ou, então, podendo, incluímos uma boa parte da gigantesca equação no consciente e vivemos alegremente numa camisa de forças que tem a suprema vantagem de ser gratuita, isso, claro está, no contexto de uma economia de mercado e de um Estado benfeitor). Enfim... não é sedutora a explicação plausível das coisas?

E, se mais razões para rir não houvesse, riria profundamente de ver-me no futuro a rir de tudo o que ri e do quanto estava errado – bendito seja o arrependimento. A vantagem de rir é que faz tanto sentido que seja feito no quarto como fora dele, o que é como quem diz que faz sentido unicamente em todo o lado. No resto do tempo, choro, grito, aprendo, desaprendo, aprendo, esqueço, ignoro, ignoro, ignoro, ignoro, e sobretudo esqueço, pois tudo foi mandado para o fundo da memória (e a culpa não foi minha, juro). Quando rir de novo, baralharei tudo isso, e o que daí vier à tona que venha por bem. E feliz parto!

Um projecto de pessoa - terceiro acto

Um projecto de pessoa

 

 

Terceiro Acto

 

 

Passaram alguns dias aqui no ventre-mãe. Estamos observando com atenção todo o desenrolar da cena. Creio que viemos sete ou oito, para não perder um movimento. Enquanto uns descansam os outros registam. A todos não nos vemos; é difícil movimentar-mo-nos neste líquido amiótico, sem esquecer a quietude que nos impomos para perturbar ao mínimo este ser que se desenvolve. Sei que uns registam dados genéticos, aqueloutros bacteriológicos. Havia uns que estavam autorizados a intervir numa qualquer malformação, salvando o ser de penas futuras. E eu sou apenas um observador com uma tarefa curiosa. Estou à espera da chegada da alma.

 

Foi difícil este desaprender a inspirar oxigénio. Nem sei se algum de nós terá sucumbido nessa tarefa de desaprender. O nosso desempenho nas aulas teóricas e práticas foi bem mais fácil, e era-nos dada a possibilidade de errar. Mas isto agora é a realidade.

 

Não sei como estão os colegas a lidar com todo este assunto da espera. Espero bem que estejam melhor do que eu. Para manter-me desperto e lúcido, redijo mentalmente um Diário Íntimo Intra-uterino. Nunca antes redigi algo de tanta profundidade e em ambiente tão sereno quanto este. 

 

As entradas nesse diário são de ordem vária, sendo exemplo esta dicotomia dos ditados que se alvitram a torto e a direito no mundo exterior: “Quem espera desespera”; “Quem espera sempre alcança”. Aqui, nesta redoma de silêncio marinho, neste espaço protegido e acarinhado com amor primordial (primeira ilusão do amor julgado divino?), Quem espera está esperando, mas nem por isso parado.

 

Segue a espera; nova entrada no Diário: A alma ainda não se manifestou. Talvez seja necessário esperar que este ser amorfo que nos faz face atinja os seis meses idade, altura em que o seu cérebro estará formado e os primeiros sonhos entrem em fase REM. Remos, remar, neste mar amiótico. Os sonhos de água. Os ruídos exteriores e não compreendidos por falta de conhecimento do código que lhes dê sentido. A mãe ri, todos chocalhamos. Chiu! Dorme, bebé, dorme.

 

 

 

 

 

Um projecto de pessoa - segundo acto

Um projecto de pessoa

 

 

Segundo Acto

 

 

Cai o pano da seriedade. Muda-se o cenário como se muda de casaco. Pior, como quem muda de saia – simile melhor para o pano que cai e o cenário que se muda. Despedem-se os actores do acto passado. Não pela sua fraca representação, que o foi, mas porque doravante desnecessários. E, não, não vão ser contratados de novo; podem até estar famintos. Não serão repescados; não, não são arraia miúda. É que este é mais um acto de vida. O que foi não volta. E não há regresso. Que se desiludam os místicos da reencarnação e passem a viver com mais vida a única vez que existem nestes moldes supra superiores ao barro, que é apenas um dos seus menores constituintes. No máximo, espera-os a reciclagem dos seus ex-constituintes na formação duma qualquer outra forma de vida. E que não esperem perdão dos seus atentados contra a vida num momento ulterior. E, se têm dúvidas sobre o assunto, que perguntem a uns sacerdotes porque se suicidaram após terem sido incriminados de pedofilia, perguntem a esses iniciados no mistério o que é o perdão divino, o que os espera pós-vida, pós...

 

“Que vem a ser isto?!”

 Entra um personagem não escrito, imiscuindo-se neste acto.

 “Ó anotação em destempo, já entrei!”

 Antecipaste-te.

 “Mantém-te no teu lugar, como boa indicação de palco que és!”

 Pausa.

 “Não entendes... Toma lá em curto discurso directo: CALA-TE!”

 Silêncio.

 “Peço-lhes que ignorem aquelas linhas que nem diálogo são e que apenas adiam o inevitável: o interromper da aberrante descrição desta cena.”

 Imiscuído: “Vejam, mudou de estratégia... Agora introduz o meu discurso e atribui-me um nome que pretende ser ofensivo... Pobre texto...”

 Imiscuído (fingindo que ninguém o pode ouvir, emulando os pensamentos em voz alta): “Ah! Não desiste... Quer moldar-me a realidade... Alguém do público sabe como domar mero texto que se vai mutando em contraponto ao que pretende o actor principal – mais! – o único actor?...”

Imiscuído (apercebendo-se que afinal a sala está vazia e que, em alternativa, a telepatia tem algo de patológico): “Arre!... Desisto eu!”

Sai de cena.

...

Pausa.

...

Outra pausa.

... 

Silêncio.

... 

Um verdadeiro silêncio.

... 

Daqueles em que só se ouvem todos os ruídos excepto o da voz humana.

... 

Se estivesse alguém presente possuidor de um ouvido humano para o ouvir.

... 

E de uma mente vagamente humana para disso se aperceber.

... 

Sim, cada acto tem uma única cena.

... 

Irreversível.

 

 

 

 

Um projecto de pessoa - primeiro acto

Um projecto de pessoa

 

 

Primeiro Acto

 

 

Um projecto de pessoa principia.

 

O ovário é mãe e pai do óvulo,

é o protector invólucro.

É a primeira urna.

 

Canalizado, vai o comunitário esperma

a votos, sem segunda volta.

Qualquer zóide solitário jamais lá chegaria.

Faltar-lhe-ia aquela força favorecedora

que se encontra na irmandade.

Defendem todos a mesma causa.

São partidários do partido

forçado ou eleito,

amado ou Imposto

sobre o rendimento múltiplo.

E ei-los que chegam à sala do trono.

 

“Quem vem lá? Apenas um penetra!”

logo a guarda os interpela,

“Não se nasce em democracia!”

 

“Que espécie de tirania é esta?!

Nova penetração após penetração?

Este ser zóide é ser-se super-atleta!”

 

A guarda logo retorque,

“Ordem na hoste, seres de cabeça quente!

Aqui só um entra (se a guarda não estiver distraída...).”

 

“E qual é o vosso critério de entrada?”

 

“É abstracto,” a guarda sentencia.

 

“Rapazóides, bem vos disse

que este castelo era feminino!

Mas, formosa guarda,

deixai-me ser o escolhido.

Fui o mais rápido,

o mais afoito!”

 

“E isso que nos interessa?”

Pausa.

A guarda examina cada candidato.

“Isso, isso! Batei com a cabeça dura

Contra a pedra secular deste castelo.

Vejamos quem é o mais persistente...”

 

“Ó da guarda! Que espera,

que eternidade!

Reparai nesta genética sadia

que aqui vos apresento!

Vem de geração passada,

enfrentou mar e vento,

vírus e gargalhada,

solares dias e relento!

Olaré! É de qualidade!”

 

“Bem o sinto...

bate fundo a tua genica.

Melhor pretendente

por aqui não se apresenta

do que este comerciante?

Não?

Pois entra,

vem ser a nossa

caríssima metade...”

E diz a guarda para si,

“Coitado, mal suspeita

que passará muito outro vão dia

procurando união com metade

tão perfeita quanto esta...”

E voltando-se para os de fora,

“Ide-vos!

Terminou a vossa época;

vede quão curta é a glória!”

 

Cabisbaixo, afasta-se cada zóide

e, deles, o mais filósofo,

– o único desse género

que havia chegado à porta

do que pensavam ser fortaleza –

na sua vasta cabeça elabora,

“Se eu não tivesse vindo,

como tal o saberia?...”