Acareação

Ela queria tudo e eu só tinha isto. Abri a mão, rugosa de tanta impressão digital. Vales para explorar, colinas por subir e ver o que está do outro lado (outro vale, outra colina). Caravanas de ácaros sem Alá mas com camelo (eu). Ela queria tudo e eu só tinha dez dedos, duas opções, uma em cada mão, e uma só vontade. Ela queria tudo, e por isso acenei com uma vontade (contrária) e fui-me, aplicar duas opções, dez dedos e uma vontade (forçada) noutra acção. Valham-me os ácaros. Com eles conto sempre, mas nunca os vou poder contar. Por isso isto te conto.

 

 

Sem de musas filtrado

Eu nem te beijei, tu nem me beijaste,
e já braços em ti tinha antes de te ter tocado.

Ainda os meus pés não tinham aterrado
e já p'r'ás Índias voava contigo por um lado.

Nem ainda algo se havia passado,
e já isto e aquilo podia ser vivido ou imaginado.

Então é isso que é ser-se um ser vivo;
é estar aflito, e nessa aflição ser-se alado.

 

 

 

Musa Insuficiente

Ele há dias que nem com muita Musa se aguenta.
Ele há um momento.
E silêncio.

É preciso esperar pouco tempo.
Batendo à janela, há algo gemente.
Outro pouco depois, reconheço-lhe a voz abafada.
É a imortal, enquanto vive, Esperança.

Arrasto os pés até à porta.
Dona Esperança, como lhe vai?
Não sabe tocar à campaínha?

Porque me venho, deveria ser a pergunta.
E de tanto aqui vir, se tocasse estarias surdo.
Qual Beethoven, mas sem sinfonia ou talento.

Ui! E é isso uma palavra d' Esperança? 
Bem-vinda ao apartamento número dez, Esperança.
E já que entrou, a si própria responda.

Menos mal; enquanto há humor há Eu.
Ora, venho mais vezes do que o anuncio.
Para ser exacta, sempre.

E eu que nunca a vi mais gorda.

Ando de dieta; tornei-me vegetariana.
Mas dizia eu que venho sempre.
É que, quando não vier, então será nunca.
E jamais conhecerás o nunca, caro ser vivo.

Concordo que ser vivo é-me caro.
Quanto a isso do nunca, confunde-me.

Vivo é sempre, e nunca o seu oposto.
Fica-te assim o conceito mais claro?

Não faço ideia, mas pôs-me em sorriso.
Você deve ter sido a causa.

 

 

A Metamorfose da Musa

Estava eu em pose de quem escuta.
As Musas tocavam liras no passado.
Hoje, quando tocam, é completa banda.

Italo Calvino dizia que o mundo era empedernido.
E poderá sê-lo quando não há Musa que nos toque.

Sob influência da música da Musa tudo se move.
Em partículas minerais se solta a pedra.
Desenferruja-se o osso.

Só havia algo de acontecer que eu desconhecia.
Talvez por desconhecer das Musas a andança.

É que, por entre as notas musicais, dá-se metamorfose.
A Musa, que nada era, converte-se em peixe.
E diz que se esconde de dia na espuma.
Ou na espuma de cada dia.
E que emergirá se houver anzol lançado.
Bem enfeitado de suculenta minhoca.

De santo ou de sermões, sou parco António.
Mas os pescadores deram-me lição de paciência.
E pescar, se não é ciência é arte.
E minhoca poderia ser metáfora literária.
E dupla metáfora assim seria suculenta.

Eis-me então a  pescar metaforicamente.
Com pulso, sentirei o peixe-Musa que pica.
Se pica.
Se não pica.
Sei apenas que não será sereia.

E fico à coca.
E fico à coca.

 

 

Entrevista com Musa

Quem és?
Que importa? Viemos todos da mesma ancestral matéria.
Matéria sobrevivente até ao momento em que ouço a tua pergunta.

Porquê eu (agora)?
Que os poetas possuem poderes extra de resposta é um mito.
Comem-se muitos mitos à mesa do quotidiano.
Mas se resposta houvesse talvez fosse: assim aconteceu.

Evocar-me-ás até quando?
Byron disse que não se pode viver em contínuo estado poético.
Não há ser que por muito atlético aguente tanta ausência.
Ausência de estômago, fome e sono.
Nem a excitação.
Excitação de estômago, fome e sono.
E já se confirmou cientificamente: três anos no máximo.
Talvez por isso se ausente a Musa e mais tarde retorna.
Renovada, por vezes, noutras outrada.
Disso das Musas sei quase nada.

Faz-te feliz a minha presença?
Tal como Hemingway, prefiro escrever sob a tua influência.
Sob ela, parece-me ter acesso a uma área do cérebro mais remota.
Quiçá daquelas que outros acedem à força de droga.
Mas para aceder a essa área nada forcei.
É um caminho que vem ter comigo.
Sendo que comigo é conceito construído por conceito que de mim tenho.

E depois disto?
Fico tranquilo.
E diferente, por ter vivido aquilo o que isto é agora.
Sorrirei com ambos os lábios ao evocar esta memória.
E o resto é futurologia; depois de amanhã, história.

Olhos de Mar

Pela primeira vez pus nos olhos os olhos de mar
Foram oferta de quem por mim passou
e que talvez se delongue no ficar.

Abri-os bem, pensei que se tinham embaciado.
Se das dioptrias, se da profusão de cores,
abri a boca; quedei-me pasmado.

Quedei-me pasmado, e isso no primeiro dia.
Imagine-se então no quinto ou oitavo,
quanto pasmo me ainda quedaria.

À noite, ponho os olhos de mar de parte.
Parte-se-me o cérebro para o sonho,
e se for pesadelo é-o como arte.

Queria explicar-te o que com os olhos vejo.
Mas é tão difuso quanto a separação
entre a ocasião e um final ensejo.

 

 

A Musa da Fuga

Diziam os poetas que a Musa os abandonou.
Tenho dúvidas, e proponho outra tese.
É o poeta que por susto afasta a Musa.

O poeta é um fingidor, disse Pessoa.
E pouco se pode adicionar ao que diz um Poeta.
Mas a soberba possuiu-me por um instante.
Assim digo que o poeta é um apressado.
Que cria futuros ainda no pouco passado.
Que semeia ventos e colhe tão somente brisa.
Que quanto mais se incha mais se minimiza.

Perdão, não me socorri duma económica escrita.
Poderia ter dito apenas que o poeta é pobre.
Do tipo de pobre que pensa muito e dá pouco.
Pensando, o pobre, que pariu um admirável algo.

A Musa disse-lhe olá e ele respondeu amo-te.
A Musa disse-lhe chamo-me e ele pôs-lhe um nome.
A Musa ia passear e ele disse fica.
Não há Musa que se aguente.

Fuga.

 

 

O Mar da Musa

Disse-me uma Musa do passado:
«Apenas aqueles que amam o viver se agarram à vida.»
Mas cito-a de lembrança.
Talvez ela tenha dito:
«Apenas os que amam temem a morte.»
Não me recordo.
É que as Musas são profícuas na palavra.
E a minha mente míngua na memória.
Passados estes anos, pego na sua lógica.
É que estou em estudo para pensador crítico.
E, aplicada, assim se desenrola:
Apenas quando te quero penso em ti.
Enquanto te quero há algo que me assusta.
Não por mim, que me percebo perecedouro.
Mas por mim, que me fazes flumiflamante.
E coloco nos olhos os olhos de mar, tua oferta.
Sem ti vejo somente uma praia deserta.
Um músculo ou molusco se me aperta.
Um búzio que do mar não sabe a letra.

A finalidade da Musa

Essas mulheres de vitalidade acelerada,
tão prenhes de vida que uma vida não chega,
tão ardentes por dentro que a mão se esfria,
de entre elas virá uma Musa.

Essas mulheres que se escorrem na estrada,
essas mulheres de “encore” e “nunca chega,”
essas mulheres de sede que não se sacia,
entre elas haverá uma confusa.

De entre elas virá uma Musa,
de entre elas virá uma Musa,
Musa adentro, Musa.