Isaac Newton’s neighbour (adaptation of an original text by Felix Krivin)

 

Newton’s neighbour asked, ‘Hey, Isaac! How did you make your spectacular discovery, of which the whole world talks today?’

‘Well, it is very simple. It just hit me.’

Newton and the neighbour were standing in their backyards talking across the fence.

‘What hit you?’

‘An apple. It fell on my head from a branch under which I was sitting.’

‘An apple… From which tree was this branch? See, the branch that you were probably sitting under extends across the fence. The apple tree is actually in my backyard! I’ve seen you sit there many times!’

‘I honestly don’t know from which tree the branch was.’

      The next day, Newton gets home and makes his way towards his backyard, where he usually spent time pondering. Across the fence, he sees his neighbour sitting under the apple tree. Newton thought his neighbour was relaxing. But then he noticed something unusual. The branch from the apple tree was sawed off!

And so they sat, everyday. Newton’s neighbour under his tree, expecting an apple to fall on his head, and Newton under the sun! So Isaac did not have anything else to do but study and discover the properties of light.

 

 

Adapted from this source: http://library.thinkquest.org/C006094/lessons/serendipity.htm (worth having a look at, in my opinion).

 

 

What are the chances?

Some weeks ago, J.S. Porter, an Irish-Canadian future ex-teacher of literature, writer and poet, essayist and critic, father and dog's master, suggested that we both read a book in a way related to a topic the two of us are interested in, that of André Breton’s Nadja. I decided to get a copy in English of that other book so that we would be reading almost the same. I’m positive that when I read something in English I’m not experiencing it as a native speaker of the language would. And I’m also positive that that happens even when two native speakers read the same text. But that is sheer divagation.

Amazon.com.uk was the selected source for getting the book. By chance we ended up by purchasing the same edition. But that is still not the reason for giving such a title to this text.

One of my favourite writers is Bruce Chatwin. He dealt mainly with human restlessness. I’m afraid some of his topic matters will become obsolete as some new scientific data is uncovered. Nevertheless he writes with a smile that he probably lived with. There’s warmth, kindness in his descriptions of even the most ridicule of characters. I still haven’t read Chatwin’s biography so this is perhaps just pointless guessing.

Some months ago, I lent my favourite work by Chatwin, The Songlines. Knowing not if I’ll ever get it back, I decided to order at Amazon.com.uk a copy of an edition that included three of his best novels, along with Louis Aragon’s Paris Peasant — the book we’re supposed to read together but that has nothing to do with anything here, except for the fact that everything is interconnected. Considering only The Songlines, this is the third time I buy a copy. The previous two were lent and lost, lent and lost.

The copy I ordered was used but in excellent shape. Or was it? On the first page after the cover there was a dedicatory:

I’m still not sure, but I first read:

For Pupa

From Pupa

                        Amorzinho

The loving name of the person who offered the book at a first sight to himself or herself could also be Pupam, Pupum — I can’t figure it out for sure. Amorzinho is Portuguese for little love but, unlike most of the Portuguese nouns, it reveals not the gender.

It could have been written by any citizen of a Portuguese speaking country or even by a person who simply knew the language. I checked the package in which the book came. It was sent from the USA.

Today, while browsing the book, I found something stuck in between page 434 and 435, already a chapter of The Songlines:

It is a ticket from a movie theatre in Lisbon. Its price in the previous Portuguese currency, Escudos.

So tell me, if you please, what are the chances of ordering an used book in English and getting one shipped from the USA that was in Lisbon already and witnessed a love story even if one of self-love?

O Léxico Unificado

 

Na era da acessibilidade,

no auge do combate à desigualdade

deficiente, surge o movimento

anti muda consoante.

 

Querem unificar a língua

de vário povo bem espalhado

via novo acordo ortográfico.

 

Mas não se dá a unificação no afecto?

E a geografia, molda-se por outra força

que não a do intelecto?

 

Se fosse brasileiro, lutaria sem medo

e com eloquência por um trema;

que estremeça antes o que trama

o furto de fruto de cada História.

 

Nem em latim na missa

me quedarei genuflexo

ao vôo dum acento circunflexo.

 

Vinde, antepassada Voz phosphórica,

levada cada muda consoante,

mofar da larápia inteligência surda.

 

 

 

Encontro sem procuração

 

Que fazer com aqueles

que o acaso nos encontra

para pensarmos nele?

 

Ela lia um livro, frágil

mão esguia o sustentando,

em repouso do olho.

 

Mantinha-se sentada,

como quem evita derruir-se

ou vogar no oxigénio,

 

se fosse poder, a Vida,

de recombinar seres e éter.

 

 

 

 

Félix Lajkó and Magdolna Rúzsa

Gergö introduced me Lajkó, the Hungarian violin (et al) virtuoso. Now it seems that Magdolna Rúzsa is a recent star singer and, if I'm not mistaken, was found by those TV singing competitions -- correct me here! ;-) And this is a joint performance of those two.

Poema da Semana do Times Literary Supplement Online

 

O prazo para submissão de trabalhos ao Concurso de Poesia TLS / Foyles chegou ao fim. Os editores do periódico estarão ocupados durante a próxima quinzena com a preparação da lista final dos melhores poemas, da qual os leitores poderão escolher o vencedor e os finalistas. Os poemas da lista final também serão publicados no site do TLS.

 

A primeira vez que foi delegada autoridade nos leitores num concurso de poesia do TLS foi em 1986, quando escolheram o seguinte poema como vencedor do primeiro prémio:

 

 

 

Uma Amizade

 

Ele fez inquietas pilhagens

nos confins do nosso casamento.

Numa véspera de Natal, chegou tarde,

de cabelo escuro estaladiço de gelo,

e comeu o seu cravo de lapela

para divertir o bebé.

 

Quando tive a segunda criança,

ele veio aos pés da cama de madrugada,

trazendo ananases e champanhe,

sussurrando, "Estás acordada?" —

cantando uma tirada de ópera.

A enfermeira bateu-lhe no ombro.

 

No final, revezámo-nos à sua cabeceira.

Encaracolei-me na cadeira; escutei cada respiro

que se adiava indefinidamente.

Uma vez ele abriu os olhos, e eu debrucei-me:

"Há algo que tu queiras?"

"Agora é que ela pergunta," murmurou.

 

Connie Bensley (1986)

 

 

 

Introdução e poema adaptados do inglês por António Dinis Lopes, candidato ao referido prémio em 2007 (a lista final dos melhores poemas será publicada em 8 de Junho p.f., a que se seguirá a votação)

 

 

 

 

Sou aquilo que guardo

Ao Ricardo Cabral, pelo seu inquérito tão consulta:

http://ricardodc.multiply.com/journal/item/221

 

 

Sou aquilo que guardo.

Chamam-lhe memória ao cadafalso

de onde prisioneiros gritam:

— Libertem-me a mim!

Tarefa impossível é

libertar todos pela única porta,

num único momento presente,

enquanto, novo, outro entra.

 

Reunidos no pátio da lembrança,

conta-se qual o seu número.

Que coisa extraordinária!

É comum um em cada cada

que sob nova contagem clama:

— Eu nem existi!

(A etimologia de cadafalso?)

 

Assim, num único golpe

de Alzheimer lento

ou de morte em plena faculdade,

voltarei à coisa que nasci.

Por isso ainda julgo,

encerrando a porta de aço,

que, não sendo do meu comando

o prisioneiro que entra ou o que sai,

essencial é o que deles faço.

 

 

Ditos para usar em transacções humanas e afins

 

Quando disse que te amava, estava a brincar comigo mesmo.

 

O maior problema da intimidade é passarem a saber muitas coisas sobre nós que nunca nos passaram consciente ou inconscientemente pelo cérebro, mas agora com uma certeza profunda.

 

Desligar as luzes enquanto se faz amor é um acto amigo do ambiente, apesar dos consumos extra de imaginação e do sistema nervoso sensível.

 

Tu bem sabes, mas eu relembro-te que o membro rijo ao acordar não é prova de que o homem ao teu lado sonhou contigo.

 

Em termos de correspondência, o silêncio jamais foi sinal de assentimento. Na maior parte das vezes, será sinal de desaprovação para lá do que é humanamente correcto manifestar. Das outras vezes, poderá ser feliz ou infeliz pasmo temporário. Há ainda uma ligeira probabilidade de que o interlocutor tenha falecido.

 

 

 

 

Spare me a few lines of attention, you pederast

                                             There is some soul of goodness in things evil

                                             Would men observingly distill it out.

                                                                  —William Shakespeare's Henry V

Spare me a few lines of attention, you pederast.

And you, paedophile.

Next time you cannot control your lust,

and control your words to subdue the infancy of a mind,

after quenching your primal thirst,

I would like to ask you a favour: murder that child.

You are right, you would probably get a life sentence;

much longer a time that would be than I dare to write.

Yet think of the benefits that you would bestow

upon the victim of your urge.

The prey would not grow into ruins,

would not wake up sweating out

distorted functions for penis, anus

and vagina—yes, cock, ass and cunt.

And if you think it is unjust to put a term

to such a springful shape, your yearn,

I think of one more option.

But if you cannot put an end to your life,

do me a favour: murder that child.

Carta por encomenda de uma mulher que queria ser sonhada

  

      Meus cabelos nos seus dedos...

      ...Meus dedos os seus cabelos,

      seus dedos nos meus cabelos...

      ...Que longas unhas as dos seus cabelos.

                                     —Poeta incógnito

Não sei se adormeci. Deitei-me

e pensava porque não pensava em ti.

Sem saber que pensar é sonhar acordado,

acordei sobressaltado do que sonhando pensei.

Sobressaltado porque pensei que saltavas sobre

o meu corpo que jazia inútil pensando se sonhava

contigo – ou seria meu pasmo o de amor e embasbacado

sonhava que pensava que saltavas sobre mim porque quero

e não me mexo nem fujo nem que pudesse e não posso

e essa pressão que a exerces no meu corpo se esse é

o meu corpo ou o meu ânimo e se estou de acordo.

Lesmamente, debaixo do meu tórax ora do teu,

regressou a ordem das coisas. E o mundo

não se importou quando te aspirei

um que ainda trago de cheiro,

e que dele cheio não sei

se me deitei. Adormeci.