No dia da nuvem nossa,
prometo-te gravidade
na queda impregnante
e, no impacto,
naquele pó já alheio,
lama. Prometo-te.
De modo delicado,
como num verso de
Cerante no momento
em que nos quebra,
juro-te ainda
obedecer a toda a lei
que reja as leis da física
tal como o faço agora,
talvez de modo quase,
ou quântico.
Temo apenas o tombo
teu antes do tempo e
da companhia;
de cada gota que te cai
no lago biográfico.
Este texto é dedicado ao subconsciente do Luiz Felipe Coelho, e é parte integrante, embora externa, do seu presente de aniversário.
_____________________
Teixeira de Pascoaes
A lua estava de navalha,
e a sua lâmina turca
cortava
a noite, inconsciente
de que a noite rasgada,
por detrás se reunindo,
adensava o negrume
que empurrava pela ré
o gume com que a lua
a noite feria.
E qualquer estrela de vigília?
Fez não mais do que fabricava.
Expandiu-se em claridade
enquanto de cosmos se consumia.
Ah, a haver anjos, que os há,
devem ser de um desajeito!..
.
Imaginemos um, para descrevê-lo...
Deve ter mais que um defeito.
Será calvo, corcovado ou torto?
Distraído ou perdidamente achado?
O mais certo é ser despistado,
com uma mente tentando
absorver mais que o contido
no continente em que vagueia.
O aspecto poderá ser vagabundo.
E como criticar-lhe tal desleixo,
se ser-se anjo é ter cérebro
que, entre a camisa e o riso,
logo desdenha a fisionomia?
E, para ser de verdade um anjo,
basta um simples teste para sabê-lo.
Diga-lhe, “Você é um anjo lindo!”
A ser anjo vai de imediato negá-lo.
E quem sou eu para me dar ao luxo
de possuir tal angélica sabedoria?
Se ainda não sou seu conhecido,
permita-me que me apresente.
Por oposição, foi discernido
mais que um anjo surpreendente,
e se duvida do que lhe digo,
quem isto lhe diz é um diabrete.
Chama-me pulha,
mostra a extensão da tua mágoa
e eu mostrar-te-ei a minha
e, nesse descontrolo,
nessa raiva primeva,
finalmente saberei quem és tu,
quem sou, unicamente naquele instante,
porque, sempre à nossa frente,
centenas de Revolucionários mais adiante,
jazem as vigarices de divindade,
videntes e pompeus,
e, mais adiante ainda,
a nossa faca enfia-se na bainha,
o sangue diluí-se e nada
brota, para ti, para mim,
mas tudo brota desse nada
que ambos de nós foi.
E pergunta-me o que sinto
se me quiseres chamar farsante.
Despe a tua máscara
para chamares palhaço
à máscara que te exibo
na mão esquerda, na mão esquerda.
Como? De máscara fora,
nada permanece?
Não há, debaixo, estrutura?
E agora?
Se eu tivesse algo vital atravessado
na garganta,
julgas que não seria dito?
O resto
do que não te digo não te o posso.
Acaso esqueces que não sei,
apesar de querer, numa conjura
convocar tudo,
tudo,
Les Rita Mitsouko, em pano de fundo, “I had every man, but I’m stupid anyway.”
num espaço de memória,
num tempo uníssono
e dizer, “É isto!”
para rir do nada,
quase pouco,
que tudo isso é?
Por certo,
ambas as faces da nossa equimose
vistas de outro planeta
são essa agitada treta,
essa doce merda
em que te interrogo
se te magoei,
quem se magoou,
se te magoaste por mim e,
quem se magoou de ti,
se fosse diferente,
se acabaria assim,
naquela consoante.
Vamos, vem
limpar o pó
que nos recorda, no mais breve espirro,
o passado.
Mal ou bem?
Passado.