Rua da Betesga

Ele há um fado que pede 
"Lisboa, não sejas francesa." 

Nunca entendi essa letra
que pela negativa reclama
retorno a uma portugalidade.

Se bem que não há regra
que diga que o que se cante
tem que fazer sentido,
e o autor, na onda da rima,
é arrastado por uma corrente,
e pode embater numa rocha,
quebrando o crânio, criando
vacuidade no derrame.

Contudo, naquela madrugada,
metidos num esconso com vista
sobre os telhados do Rossio
e os da Praça da Figueira,
avistámos dessa betesga a pinta,
e ela disse, "Parece Paris."

E foi, nesse ver finalmente a face
dessa Lisboa afrancesada,
e por vírus a espirrar obrigado, 
e sem me poder assoar no momento, 
que pinguei. Também do nariz.    

Fogueiras

Deste castelo de Palmela, com vista para o Vale dos Barris, vê-se fumo. Não é tão vistoso quanto o lumaréu que Nuno Álvares Pereira acendeu para enviar uma SMS a D. João I dizendo: "Xtamos aki," enquanto este último estava sitiado em Lisboa pelas tropas castelhanas, mas não deixa de ser uma coincidência com sorriso.

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PORTUGUESE

LISBON

Eduardo Lourenço is perhaps Portugal’s most distinguished literary critic. Pessoa is “an exception, being a great writer,” he said the other afternoon. “But he had a way of being that is distinctly Portuguese.” He paused to find the right words. “It has to do with everything and nothing — that we Portuguese can have everything, but still feel we have nothing.”

Portugal, he explained, had discovered half the world by the 16th century but still felt itself a failure for having not discovered the rest. The national mind-set, Mr. Lourenço said, is “a combination of megalomania and humility.”

“Also Pessoa was a loner,” he went on, “one of the great poets to express absolute loneliness — some of his poems are so sad they are difficult to read, which is very Portuguese. Listen to fado.” He was referring to the music that here connotes “saudade,” a nearly untranslatable word meaning homesickness but also something more, something, he suggested, like paradise lost.

in Michael Kimmelman's article for the NYT, Portugal Holds on to Words Few Can Grasp.

A humidade na humanidade

Esta cidade tem sementes dormentes no solo.

Com os primeiros pingos de chuva,

talvez com o seu premonitório cheiro,

eis que se materializam viaturas do quase nada —

rótulo imposto à garagem plena de pouco gozo.

 

Caminharemos nós na ilusão de que água é vida?

De que género dela se pipoqueia este corpo,

esta extensão de pénis ou de planta

criptogâmica, o carro?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Imagem: Saanga, "rain at sunset"