Gosto do amontoado de palavras a que chamam verso
tanto quanto gosto da locomotiva pouco vaga
que progride na linha da prosa
a vapor, a vapor, movida pelo pavor
de não querer sair na estação errada.
Era primavera, assim um pássaro piava.
Gosto das incorrecções muito pontuais
tanto quanto gosto da pontuação pontilhada,
qual galinha de grão a grão plantando o papo
ou máquina de costura pouco alinhavada,
substituindo a costureira sem agulha
e de dedo ferido sem dedal.
Enfim, gosto da ferida
tanto quanto gosto do penso.
Mas não me leve a mal.
E que lhe sobre saúde e senso
para não me aplicar uma pena capital.
Gosto do erro no julgamento rápido
tanto quanto gosto quando eu o faço,
sentindo aquele momento em que se está errado,
e se apercebe disso, e se decide ficar mudo, tonto,
em lugar de soberbamente apalavrado.
Gosto de pensar que o que sinto é tão intenso
quanto aquele que pensa sentir melhor sente.
Talvez eu até goste mais um pouco,
se pensar muito.
Gosto de crer que a minha língua é tão certa
quanto aquelas a que a outros é materna,
e, qual mais bela flor, emerge da fértil merda.
Gosto tanto, tanto,
tanto quanto gosto.
E desgosto.
