Pivoteando

Pousando o copo de cerveja, percebo-te, ó faraónico, o gosto pela fermentação da cevada. Aliás, tenho dúvidas sobre se o teu estado de degradação desacelerada não se deverá a este néctar, em lugar de bálsamo cuja fórmula se ilude aos teus investigadores. E uma pedra gigantesca de arrastar, não perderá uns quilos sob o efeito da bebida? Até eu me sinto apto a pintar hieróglifos, e vai-se apenas em meio copo.

 

Esta loira remete-me a memória para a República Checa, se bem me recordo por causa de Pilsen, na Boémia. Naquelas bandas chamam-lhe pivo e nas minhas pifo, depois de umas quantas. E automaticamente vamos para Praga, edificada bem no centro dessa Boémia, e a espuma da loira é agora a do rio Vltava. Sim, voltaria lá neste instante se me pudesse metamorfosear em qualquer bicho de asas como o de Kafka. E lá ficava, por certo prensado com uma obra prima, solitária, ruidosa, de Bohumil Hrabal.