Disse Agustina Bessa-Luís em entrevista que, após cinco mil anos de literatura, criar mais já não faz sentido. Penso entender. A imagem cortazariana de um mundo sem algo para comer além de livros talvez não esteja tão distante assim, se bem que seria deliciosa para Erasmo de Roterdão que comia livros antes de vestir a fome. Porém, querida menina de oitenta e quatro anos de idade, há uma vertente irónica da qual se pode gritar “abordagem, abordagem!” às tuas palavras. Vê bem que bom seria teres sido catalogada como uma das últimas escritoras portuguesas antes do fim da literatura (ignoremos o apetecimento que surgiria da proibição do fruto, ou o processo burocrático que transitasse o teu desiderato a feito). E toca a esquecer o ciclo da vida, inclusive o teu que por força maior se encerra, e o direito à criação nem que seja de coisas quase mesmíssimas do que as feitas no passado por outrém. Pois... e como vamos imbuir nos cérebros recém-nascidos a literatura quinque milenar a que aludes? E porque não ter dado morte à criação literária precisamente quatro mil novecentos e dezasseis anos após o seus registos iniciais? Certo, não poderíamos ter contado com a tua obra nesses moldes. Mas... veio ela adicionar algo de tão importante assim, assaz imprescindível?
Safaste-te no fim, dizendo que a literatura do futuro deverá ser associada à ciência. Porém, essa associação já deve ter uns miléniozitos também e que muito proveitosos têm sido. Tens a certeza que não estás a ver as coisas como elas te parecem agora, ignorando o que ignoravas antes da tua presente designorização?
Kurt Vonnegut, dos seus também oitenta e quatro anos de idade (vês? é da tua cepa!), deveria rir-se imenso se ao menos ele lesse português, se o que tu dizes fosse meritório de ser traduzido para uma das línguas que lhe foi prensada no cérebro.
